Mastigando Línguas

A Máquina do Corpo

2009-11-02T20:58:00.007-03:00

"Imaginação típica de macho, que se perde no corpo, sem saber o que fazer com as mãos, com os dedos enfiados, conciliando e revezando, imaginando uma possível câmera em zoom fixo naquele sexo do tamanho da boca... Mas, não. Foi ela: música anos oitenta, Tears of Fears; trilha do seu primeiro beijo com ele. Não bebeu antes. Não chorou. Simplesmente decidiu. Apertou o play -“advice for the young heart”- segurando no que escolheu até sua cama".

Na Verbo21. Edição de Outubro. Clique aqui.

Entre rinhas de cachorros e porcos abatidos

2009-06-29T22:37:00.006-03:00

Edgar Wilson foi criado feito cão de rinha. Adestrado desde pequeno para isso. Mas, tudo bem. "Aprendeu que é melhor do quer ser porco, pois os porcos não podem olhar para o céu". Literatura Pulp de Ana Paula Maia. Que vale o ingresso.

THRILLER NO MEU SAMJOHN

2009-06-27T03:55:00.021-03:00

Um cara -como eu- que escreve "sob" música não poderia ficar indiferente.

Nesse Samjohn viajei pra Senhor do Bonfim. E nessa trip lembrei de Michael.

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Não bebi o russo-nordestino (aí embaixo), tal como "Suzi-e-ana"; onde a publicidade verossímel deveria ser "é uma merda, mas, é que você pode pagar":

Três reais -a garrafa. Dia desses ainda encontro "Raskolnikov". Literalmente um coquetel "Molotov". OFF mesmo.
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Sua vida pessoal é tão estranha quanto as transformações em seu rosto; bizarra, até. Mas, inegavelmente o cara era sensível. Quando moleque escutava suas músicas. E o disco "THRILLER" foi um marco pra mim. Ganhei de aniversário. Na época não havia boatos que ele comia garotos e ainda não parecia um alienígena. E o Lp lá em casa, aos sábados pela manhã, estremecia os vidros da janela. Lembro bem do arco reagindo ao som. Enconstava o ouvido no chão pra sentir os tacos velhos vibrarem. Bastava fechar os olhos e imaginar os zumbis do vídeo-clipe.

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No Samjohn dei uns tiros em paçocas e pirulitos. Acertei duas vezes no barbante, porém, não consegui derrubar o urso para a namorada.

Escutei Zé Ramalho, ao vivo, cantando músicas do Bob Dylan, e bem ao lado do palco, visitei um cenário "Drink no Inferno" ou "Lost Boys". Não fui ao THRILLER, mas lembrei do cara lá.

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É um luto. Talvez não dissesse "I love Michael". Mas esse cara faz parte do meu soundtrack. O resto, os boatos, as estórias, é conversa de salão de beleza. Foi -e será- um paradigma.

Passarinha/Matéria Prima(P.D.M.)

2009-06-04T04:19:00.016-03:00

PASSARINHA

O paraíso é um cenário distante. Os sonetos são reduzidos no tacho. O dendê ferve o baço dos Montechio e Capuleto. Nos vales profundos do Rio Vermelho, Dante frita o baço. Música brega; ruído brega. Ar pesado de maresia. Carne frita e urina. Corroendo a beleza. Única, talvez: Beatriz. Oferece -de mesa em mesa- Romeu e Julieta. Fruto do araçá com requeijão, em papelzinho manteiga; Romeu e Julieta do sertão. Sabor agridoce sem futuro. Beatriz não tem peitos. Coxas. Uísque doze anos. Poderia ser rasgada ao meio. Ele pergunta a dose. Beatriz diz que já fez e que agüenta.

RockCital 30/05

2009-05-31T21:40:00.018-03:00

Literatura também é diversão. E essa iniciativa ganhou corpo. Sucesso na Midialouca. Parabéns pra todos do coletivo CORTE. Nelsão estava lá (Nelson Magalhães Filho), muito bem definido - "a cereja do bolo". E ainda ganhei um livro seu, em co-autoria com "Denise Costa". Ainda estou degustando meus presentes.

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INVEJA

Chove tanto que dá vontade de chover também

descer correndo ladeira abaixo

lamber folhas e caracóis

entrar na pele das pessoas

e um dia sair mansinho

pelo canto de seus olhos

-Denise Costa

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INVERNO

Debaxio da chuvarada

ele avança para casa

depois de cruzar a ponte (um céu verde escuro)

2 ou 3 casas ainda

na esquina ouvindo um finíssimo violino e

lembrar os anjos fatigados de Kerouac.

Chegando, contempla-se

estranhamente

num espelho com gramofone

junto a cama.

-Nelson Magalhães Filho

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Ganhei também o cordel de Wladimir Cazé, "A Filha do Imperador que foi morta em Petrolina". Gostei da linguagem e das cenas: "Terras que ferve 'assassina' quando a sorte sai de mão'...

"Vacas matou umas dez

satisfeito de ruim

toran´o os bucho´a machado.

Ele agonizou no fim,

desenbolan´o no chão.

Daí foi nutrir capim".

-Wladimir Cazé

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No mais, quem não foi perdeu; "The Doors", "Ramones", "Plebe Rude", e todas as músicas fodas da Pastel de Miolos, entre outras. Depois da "intervenção" fiz um "back" com a banda Pastel de Miolos. Excelente banda punk-rock. Coisa fina o som dos caras. Quando Alisson disse, "porra Diogo, essa tem que ser com guitarra", vi que seria responsa. Confiram aqui a música - "Matéria Prima".

Cara de sério da "porra". Mas, depois relaxei.

Eu, de pé, aquecendo com uma cerva e Gustavão (Gustavo Rios) ao lado. E Lima (Lima Trindade) com o filho de Sandrão (Sandro Ornelas).

A banda Pastel de Miolos: os caras são "duca" (Alex, Wilson, Alisson).

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Pra conferir mais, clique aqui.

In Black On The Rock´s

2009-05-29T23:52:00.000-03:00

Adoráveis Cretinos

2009-05-17T21:04:00.013-03:00

"Daqui da janela os gritos emborrachados lhe deixam muito curioso e assustado. Mas não percebe o embrulho de pernas soltas, caídas, que brilha como todo menino suado no colo da mãe. Brilha porque está plantado no ventre; ela o quer dentro. Mas a pele não deixa passar. Ela o quer dentro. E a evolução dessa vontade provoca, nesse daqui, a euforia de um puxa-estica de camisa velha. Experimenta o que não pode entender. Engole o horizonte de uma só vez, sem foco. E se assusta com os monstros de ferro. Gosta mesmo das caudas vermelhas que crepitam no vento: freios ABS, pra mostrar que podem frear na cara. Essa garota nada lhe diz. Exibo o brinquedo no horizonte. Mais dragões surgem, perseguindo-a, de um lado para o outro, ameaçando faróis de fogo, embalados por “Drive..., Drive...”; The Clash, Brand New Cadillac, pois, algum louco está escutando, sem desviar, dentro de um Mustang em toda potência, sufocando o motor até nos tirar a coragem de assistir".

Na Verbo21. Tribuna. Edição de maio.

Só para os loucos, só para os raros

2009-05-12T00:56:00.015-03:00

(anjos sobre o recôncavo 2008 - NMF)

"Sou de uma raça de cachorro ruim
desassossegado pelo sangue que
brota das noites-incompletudes
escorrendo
em angústias esquivas
sou de uma raça de cachorro mau
nauseado pela lua opiada nas
madrugadas latejantes de desejos lascivos
bebendo peçonha tumultuando
os jardins com excrementos perversos.
então escancaro uma
réstia lanosa de lágrima
quando me queimo em tua lua segredada
quando substancialmente o animal
estúpido cura sua compaixão".

(Nelson Magalhães Filho).

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Nessa vida de quase-redoma, o garoto recebeu sua visita por aqui e sequer o conhecia. De pronto, na oportunidade, retribuí e me deparei com suas obras: expressão pura. Universo próprio em suas telas. E as poesias... Reflexo ou espelho delas. Demais. É o convidado que vai está lá, dia 30 de maio. Só para os raros.
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Tertúlia

2009-05-05T23:01:00.028-03:00

Levei muito tempo sem postar no blog. E talvez leve outro tempo assim. Tenho me dedicado bastante a outros lances. Muito, muito trabalho.

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Nesses dias, alguns insone, escrevi quando não havia jeito. Na releitura de "Milan Kundera" e "The Queens of the stone age". A saber: "A Insustentável Leveza do Ser" -"In My Head":

A biografia atual é de um cara que usa terno, estuda, e nos dias ruins uma gravata do pai - in memorian. Se me arrisco no buzão das 22:20hrs, cansado, nem sempre estou atento aos guardanapos e pequenos lixos que brincam no vento como borboletas. Nesses dias, "Beleza Americana" é fundamental.

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Nada melhor que música e literatura. Muito orgulho em participar. O formato é uma ponte muito descolada para a arte que fazem. Que provoca. E têm muito a dizer. Quanto a mim, bem ao estilo Red Label: preciso Keep Walking. Estarei lá. On the rock´s. Em excelente companhia.

Apenas quizangas: não sou machado

2009-01-28T03:09:00.017-03:00

Gosto de alguns rituais de final de ano. Preciso deles. Pra ironizar as merdas. Entre eles, incensos.

Levantar bandeira é fetiche de cantor de hip-hop que glamuriza burrice.

"Falo e escrevo errado. Isso mesmo, pois sou excluído, sacô."

Não sou muito engajadinho quando escrevo contos.

Mas preciso dizer que o ano começa antes do Carnaval. Ser punk também é usar terno e gravata ao meio dia. Ler literatura no ônibus. Dedicar-se nas brechas das horas.

Transgredir é convencer com os argumentos do sistema. Bem ao modelo socrático.

Não me filio a ninguém. Bebo minha tempestade sozinho, no bar. Não ando em grupos. Não sou ninguém. Sou aquele que observa o colete aprova de balas sem chapas, vazio e esgarçado no policial acima do peso. O detector de metais não funciona. Sejam bem-vindos ao Fórum Criminal. Teste: leve um guarda-chuva na valise e entre.

Uma vida de terno-e-gravata ao meio dia, na Capital de Salvador, justifica quando conseguimos a liberdade de alguém que mal tem grana pra comer. O baseado em questão em sua grande maioria é o pão com goiabada; a única alegria possível, talvez.

Não entrarei ao mérito. Foco na mediunidade de determinadas autoridades:

"Guardava consigo certa quantia em dinheiro, escondido no bolso, fato que demonstra a prática do tráfico de drogas". Incrível. Como se o mero porte de dinheiro fosse um tipo penal. Com a espada justiceira de Lion do Thunder Cat´s encontrou o seguinte silogismo: "dinheiro no bolso, logo, fruto da venda de drogas".

"O interrogado declara que é surdo-mudo e não quis comunicar sua prisão à ninguém"... Risível. Preso por sua própria condição. Filhos de Caim, pra marcar no rosto.

A justiça é uma ficção como um vestíbulo que não detecta metais. Acreditamos nela como acreditamos em Deus.

Existe?

Outras quizangas:

Temos o que queremos. Somos idiotas. Vivemos na escola-manada do ter. Ninguém lê sequer o básico. A classe média deseja mais prisão e pena; a mesma classe que mete o pau nas arbitrariedades da polícia, mas, gera do próprio ventre um pelotão de cavalos. Afinal, quem presta concurso pra policial? É um desejo quase erótico andar de cassetete.

Opostamente, a arte-plural é um alento pra poucos. Nosso pão com goiabada. Nossa única alegriazinha nessa realidade inconstitucional. O Brasil precisa de mais bandas “punk´s”. Revolução é na base. É também andar de terno ao meio dia. E chinelos, bermuda, à noite, com um bom livro no colo e a cabeça fresca merecendo o chão que pisa.

Que a terra seja leve: esses são os votos para 2009.

...

"Eu com meu machado afiado

eu disfarçado

eu sendo perseguido como um cristo

eu qualquer um

eu preso a vontade de me libertar

não quero altar

sou quem vê pessoas nas cruzes penando

me esperando…

me esperando

sou quem dá com o machado na base".

(Machado Afiado)
O Círculo
Composição: Pedro Pondé

Pra relaxar, recomendo:
http://www.myspace.com/ocirculo

Capitu soundtrack: Gustavo Rios e literatura com trilha sonora

2008-12-14T02:50:00.028-03:00

Porque o amor é uma coisa feia. E a gente escreve o que vive. Relacionamos a música com a cena. E vez ou outra, apertamos o "play" e deixamos o frasco de perfume exalar.

Meus discos: um boticário de lembranças.

Se já escrevi algum texto que merecesse o título "conto", quase sempre vivi uma trilha sonora. Sou suspeito pra falar. Ganhei de presente aos cinco anos uma coleção de contos de Hans Andersen para serem lidos com uma fita K-7. Eram músicas clássicas da Disney. Contos "escrotinhos". Meu lance de literatura com trilha sonora começou aí.

Mas esse post é sobre o livro do cara: "O amor é uma coisa feia", de Gustavo Rios, Ed. 7 Letras.

Além do estilo genuíno, percebi o apuro na escrita. É Literatura que gostaria de ler, de conhecer o autor que escreveu, trocar umas idéias e beber uma cerva. Ou, simplesmente, admirar de longe, sentar ao seu lado, ficar em silêncio, e depois, apertar sua mão e ir embora.

Percebi ternura naquilo tudo. Escreveu o que viveu. Pois "todo exorcismo/ tem de ser pessoal/demônios domados/nunca têm/tanta graça (...)".

Esse é o autor. Que cita o poeta Lupeu Lacerda. Parece que era preciso ter escrito. E nós, leitores, precisamos de escritores sinceros e com muita vontade de deixar as estórias no ponto. Reconheço isso nos formatos. Verdadeiros contos modernos. Literatura que me identifico. Como se diz e abre-se aquela pausa, "porra, na boa, é melhor que meus textos; é coisa fina".

O campo gravitacional é o amor. Que muitas vezes declaramos sem sentí-lo, sem significá-lo e apostamos em nome desse "troço".

Não é uma coisa feia. Apesar de algum cinismo, é intenso. Em todos os contos fiz comentários de rodapé, pois não aguentei. Tinha que reler aquela vida de novo. Entre os grifos de supetão da minha boca suja, repetem-se "do caralho!".

Com efeito: o são. Muito apurados. Prazeirosos de se ler e de imaginar as cenas; tal como em "PALE BLUE EYES":

"Os olhos dele, de uma vivacidade pertubadora, estavam nulos. Os braços, que apesar de finos, frágeis, desenhavam círculos, formas estranhas no ar, quando conversavam sobre a vida, os discos, sobre os amigos, a próxima "trip", talvez num réveillon, regado a álcool, boa música, eles dois juntos. O peito, também fraco, quase arco, mostrava-o quase pelo avesso, quase, dentro a porra dum coração, que disparava ao som de um rock das antigas, aquele som, meu velho, aquela velha, única e boa canção, meu velho. O rosto, já com algumas marcas do tempo, das baladas (sempre os dois, juntos, ele e ela, no mesmo ritmo louco, juntos), estava sumindo, branco como as paredes e os lençóis pretensamente limpos daquele hospital."

É preciso escutar esse disco. Sem exagero. Estórias que gostaria de ter escrito. As referências? "The Doors", "Kerouac", "Bukowski", e muita, muita vida, suor, colchões morninhos depois daquela foda desonesta...

Pode-se garimpar seus novos textos na "Verbo21". Vale o garimpo no "google" e por aí. Tem muita força no que escreve e deve ser cultuado. É genuíno. É isso que espero de um escritor. Na boa.

Mais um comentário sobre literatura com trilha sonora: Minissérie "Capitu", da obra de Machado...

Eu poderia elogiar todos os atores, as atrizes de "Capitu"; enigmáticas, lindas; acompanhei com "Dom Casmurro" no colo. Boas cenas, boas paragens.

Mas fico na música.

A trilha está impecável. Riff´s do "Black Sabbath", "Money" do Pink Floyd, "Iron Man", entre outras referências do cinema... Gostei das camadas. E a música "tema", Elephant Gun, banda Beirut, uma valsa-cigana, que vai num crescente perfeito; pois digo ao modo José Dias: casadíssima com a trama de Machado.

O amor e seus caminhos sem volta. O ciúme. A dúvida que consome. Pois "um amor desmorona, corrói duas pessoas. Vai matando aos poucos: ferrugem e salitre em nossas cabeças adultas". (trecho do conto "Pastel de Carne" de Gustavo Rios).

E mais:

"Uma impressão. A de que, em algum momento do meu passado preto-e-branco, deixei minha vida quando via algo bastante sedutor num livro. Ali, depois de ter lido algumas linhas perversas (e sedutoras como uma canção do Tom Waits), deixei de ser o que realmente sou, tornei-me um corpo inabitado. Sempre buscando completude. Dessa forma, ainda espero te dizer duas coisas; eu te amo, e foda-se". (Trecho do conto "Duas Coisas", livro "O amor é uma coisa feia, Gustavo Rios, Ed. 7 Letras).

Convite para um pastel

2008-11-19T22:23:00.006-03:00

Estarei lá. Sábado. No pátio do ICBA. 18:00 horas. Estarei pelas redondezas mais cedo. Enfim conhecerei os caras. Em especial o bróther Gustavo Rios e o editor da Verbo21 Lima Trindade; que inclusive incluiu sexo por lá também: na Tribuna.

Quanto ao "acústico" da banda "Pastel de Miolos", a música deles "Mentiras do Lar" é um legítimo punk. Confiram: http://www.myspace.com/pasteldemiolos.

No Jornal Vaia

2008-10-27T12:04:00.003-03:00

Bom, sempre prefiro dizer por meio deles. Os personagens.

"De tão deformados, os seios desabam e escapolem. O ônibus freia no dorso da curva e quase mergulha na Cidade Baixa. Todos querem ver. Resignada, ela sobe os degraus de olhos fechados. O motorista deixa a mão cair sobre o zíper e se excita. Os seios são repuxados e devolvidos; acossada, não tem pudor. Enxuga o suor frio do rosto como uma criança de cinqüenta anos, e pensa em sua filha. Lembra de seu rosto descarnado, que surge no escuro, iluminado pelas centelhas do isqueiro. Ela sorve a pedra no cachimbo sem perceber a ponta de seus dedos esfumaçarem. Sempre pede dinheiro e ameaça o próprio corpo. Diz que não sabe mais o que fazer. Mas você quer se concentrar no céu laranja que precede o crepúsculo. Tenta um cenário entre a Cidade Alta e Baixa, com a melodia “Blowin´in the Wind” na cabeça, pra assistir aquela bola de fogo morrer no mar. Mas, daqui, não é como ter perna-de-pau de circo. Você não vê, somente, de cima. É melhor desviar para o segundo andar das lojas do comércio. Poderá ver uma bunda, subindo e descendo; que desentope, suga; laxando um pau-vértice, bem duro".

Confira na íntegra no Jornal Vaia.

Esperando

2008-09-18T01:47:00.019-03:00

Os corpos deveriam estar debaixo dos viadutos; onde sempre os atravesso sem gostar. Guardo as conversas pra mim e não as desovo. Um vício como sugar filtro. Desgrudá-lo da boca. E antes do desenlace, respirar um pouco da fumaça. A garganta queima e fico tonto. As pernas fazem o serviço não sei até quando. Exumo algumas histórias pra guiar minha vida, eu e meu carro; onde imagino Peter Pan na janela, com seu vigoroso sorriso rasgado, em comunhão com Johnny Cash no aparelho de som. A carruagem da lembrança juvenil em meu peito, esse cemitério de histórias, pigarreia e pede desculpas para um amigo próximo dos cinqüenta; que tem a polícia no coração. Eu lembro bem dele, aqui, esperando.

“Meu amigo taquiçêro”; seus olhos esfumaçados são dóceis ao corrigi-lo: ”é taxista. No rosto talhado de sol não há lembrança do escalpo na boca. Mostra-me o implante de dentes e gesticula como se tivesse uma soqueira nas mãos. Boxeia no ar dizendo que entrou pela frente do ônibus, fardado, e recebeu um soco gratuito. Só percebeu a gravidade quando pisou no chão e escutou o trincar na sola do coturno. Ambos não esperavam. O agressor ficou estático lamentando o golpe estúpido. E o amigo caminhou sobre os próprios dentes, vermelhos e duros como rubis. Tirou as algemas da cintura e não algemou. Vestiu as duas nos próprios punhos como soqueiras inglesas. Os passageiros ignoraram como se estivessem numa chuva com um jornalzinho se protegendo de respingos. Apesar de se comprazer em contar, o meu amigo estava cansado daquilo tudo. Exibiu pra mim as cicatrizes e os vazios de carne representando cenas do filme Máquina Mortífera. Disse que era um cão-velho e estava vivo por teimosia. Disse também que o segredo é ter razão no coração; convicto que está certo, fica anestesiado. Tive vontade de rir da ciência-bruta. De fato, já estava morto com aquela pele azul, sem tomar sol, com as bochechas escanhoadas. O bigode sobre os lábios tornava-o um leão marinho de farda. Implantou dentes suficientes para um sorriso, e me abre um agora. Um bom policial, altivo. Vai recitando um banho quente, onde desfaz os nós do ombro, deixando o fluxo massagear a cabeça, fazendo da água uma mulher ruiva que lambe seu corpo. Após o banho, envolve as mãos num copo de vinho e senta-se numa das poltronas da sala. Como um fantasma no canto, estou com ele, escondido na sombra do abajur. Diz que todo homem merece uma jaqueta de couro, uma camiseta preta por baixo, e uma fivela quadrada cromada, pra segurar as calças; bonito, assim. E depois, sentado na poltrona, tem direito a um cigarro pra assistir a fumaça sumir, espaçosa, no silêncio do nosso descanso. Dois homens comuns; eu e ele; sonhando com nossas alegrias possíveis.

Em homenagem ao nosso desejo, giro o botão gordinho do volume. Quero que ele escute “Hurt” do velho Cash. Mas antes de conhecer Johnny, o bom policial cai. Recebemos, meu táxi e meu amigo, a queda. A rotação da música galopa; viro a chave, engato não sei qual marcha, e me assusto com o ronco do motor. Confiro minha cabeça e fujo a toda brida fazendo curva em reta. Esse elefante pesado, de ferro, sacoleja todo o meu corpo quando tento velocidade. Morrer de acidente seria um absurdo pra mim. Pelos vinte anos de táxi, mordo dois cigarros de uma só vez. Sonho com desenho animado, onde isqueiro é maçarico, e mil balas são facilmente desviadas em tempo de baforar círculos de fumaça. Mas é grito. Histeria. E apontam-me sprays de espuma, serpentinas, enquanto queimo assustado meu companheiro tão pálido quanto eu. Gotas de suor escorrem nos pequeninos anéis dourados. Tenho que parar. Então freio de olhos fechados, torcendo a boca, já esperando o acidente. Se não fosse o cinto, estaria morto. Saio do carro agradecendo a mansidão do chão e desmorono. Minha cabeça lateja, e aqui, sentado, faço das pernas pontes para o fino córrego que margeia a rua.

As serpentes coloridas me enroscam ridiculamente. Cobras corais sibilam sobre mim. Os pierrôs, na terrível expressão única da cara, prendem meu corpo com fitas de papel reciclado. É o mesmo papel da janela de casa; a cortina improvisada, que substituiu o alumínio de uso culinário. Do avesso, a lâmina cozia por dentro. Fazia transpirar agonia; o mesmo diante da mãe. O mesmo ambiente familiar, classe média, onde fugia os olhos para os furos da cortina, naquela sensação de desenlace. Dizia que carnaval é sempre igual. Não casou, a irmã morreu, e deseja a morte da cadela; que está cega. “nada de interessante, eu sei. Supermercado, farmácia, casa...”. Escutei tudo, quieto, antes do costumeiro cliente telefonar. Tomei café com ela umedecendo os biscoitos que comprei. Engrossei o café com farelos e boiei neles, pra não ficar aguado em lágrimas. Fiquei triste em ouvir que há uma queda de braço injusta, uma ou duas imaginações realizadas, e só. Minhas visitas, um beijo no rosto, e queda. Ela não atende o telefone. E estou com medo de chamar a polícia.

Minha vida é um monstro de ciclos famintos. Dentro do táxi sou forçado a escutar histórias de lugares. Acertos. Um espólio de cenas às três horas da manhã. Fôlego animal. Bafo-quente. Ordens cutucadas sobre o ombro. Na tensão, escuto muito lixo. Limpei minha cabeça com meu amigo. Desovei e ele achou estranho. Era, na verdade, um colega de farda; um pombo sujo, que pedia milho pra voar. Um sujeito que me fez guardar cenas deformadas que se repetiam na cabeça. Só exumei pro amigo policial. E ele me avisou sobre o trajeto da mãe, que perambulava no mesmo caminho; supermercado, farmácia, casa... Por isso; esperando; quero lembrar deles saboreando um copo de vinho doce, com suas melhores roupas, nas histórias simples de descanso. Mas, não é tão fácil assim; “razão no coração”...

O que posso lembrar?, dela, e seu cheiro em minhas mãos? Seu bago de tangerina que prendi nos dentes enquanto apunhalava? O quê um homem pode lembrar? Esse rombo no teto, minha agonia; meu aperto, que poderia passar um pato voando, hein? Meu amigo, a mãe, e a linda? Essa linda, minha única alegria. Meu violão onde eu dedilhava, comigo, dentro, com o que tenho de mais puro. Tal como uma boca que é tão desleal, pois mãos e línguas mentem com afinco, e depois de bons acordes permitia-se apunhalar; sim, amor, te-peço. E agora? A morte, peço? A morte? O quê o homem em minhas condições pode lembrar?

Um pouco da vida tenho nas mãos. Guardo numa reza, deitado no chão, e fico olhando esse tiro, calibre doze, onde crianças lançaram-me confetes aos punhados. Enfermeiras do diabo. Uma cena ridícula; bandagens de confetes. Agora, fora do carro, os pais delas lutam com a consciência. A minha condição os incomoda. Carnaval é excesso de plumas e som alto pra ninguém ouvir o desespero coletivo. Posso gritar, berrar. E sem querer, fiz todo o trabalho. Fugi uns mil metros e me arrastei até a sombra mais surda de um viaduto. Minha cabeça está pulsando no ritmo do coração. Preciso me deitar. Meu carro está com o pisca ligado; ilumina meu corpo. Pisca laranja. Vermelho-sangue; por uma fenda que escorre histórias proibidas, aliviando a pressão. Só posso pedir um barquinho boiando nesse meu córrego. É melhor assim. Bem estúpido. Ainda que imobilizado por serpentes de papel, o faço navegar com o que tenho de mais comum e humano. As histórias simples esvaem em sangue, fluem no córrego sem pedras e não comprometem a vida de mais ninguém.

1 de maio, em diante

2008-04-25T08:39:00.011-03:00

Sinal verde. Marcha lenta. Exu, de cócoras, expreita na encruzilhada. Ogum tentou me deixar em casa, mas, insisti. Fumamos charutos e bebemos cachaça. Parece brincadeira. Quase a estória do Cigarro de Macumba; quase. A diferença é que compramos e, como se diz, "nos emacumbamos". O sinal estava verde. E eu no carona. Vi que era impossível acelerar mais. Lembro perfeitamente da música no som do carro, seguida de um vulto negro à direita; um capô, solto como um leque, que poderia ter cortado minha cabeça. A roda amaciou o coice do outro carro; e bem por isso até hoje não foi encontrada.
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Naquele lapso só tive tempo de proteger meu rosto com o braço. Por sorte, nenhum comprometimento nele. Escutei o médico gritar no corredor pedindo mais linha. Levei mais de cinquenta pontos. A maioria interno. Por isso mereço. Comemorarei com meus amigos no melhor estilo The Queens of The Stone Age, pois, pra marcar ainda mais as nossas vidas, eles estavam comigo no acidente. Todos nós sobrevivemos. Tivemos sorte.
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Nos próximos meses estarei ausente. Recluso. Roteiros e planos de estudo. Em Concurso Público é preciso mais que sorte. Por isso, passarei aqui raramente, pra dar alguma notícia, algum toque; como esse: o Lima Trindade da Verbo21 avisou que estou lá, na edição de Abril.
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Esse mês de maio será assim. Celebrações curtas, mas intensas; e algumas lembranças. 4 de maio farei um ano sem meu velho. E daqui continuo com nossos planos confidenciados no quarto de hospital. Ele me transmite toda sorte. Meus amigos também. E ela, a quem dedico, meu beijo de chegada dessas contendas, ilumina o meu Dark Side of The Moon:

O nome de sua alma é “Luiza”; música de Tom Jobim. Um lugar antes misterioso; encantado pelos cabelos compridos, art déco, que emolduram um nariz fino, arrebitado, machadiano. Modelada para vestido preto, Jaqueline Onassis, onde uma fita no cabelo também lhe cairia bem; como tudo que é belo, moderno, e exoticamente bonito. Desde a primeira aparição, pois não se enxerga, nem se vê; um espírito anjo-traquina, que transpira perfume, e explode mil galáxias quando sorri. Meu Curaçao Blue; mar azul na taça, que dividimos, onde cubos de gelo foram derretidos como pedaço de chocolate, que se apequenavam cada vez que passava, boca-a-boca; aquecendo minha alma russa, siberiana. Poderia ter a sorte de escutar no rádio, “Bandolins”, do Oswaldo Montenegro, e vê-la dançar. Um corpo sustentado por duas colunas de pernas, aveludadas, camurças; que sobem pelas costas até os cantinhos dos olhos de gata fujona que me olham de lado. Hoje, um lugar, que em cada canto espraia amor e segurança, para um transtornado bi-polar, esquizo, Bentinho e Escobar, num só, dessa Capitu; que ama dois, três, que tenho em mim mesmo, talvez mais; até de ator, porn french, me faço. Meu sangue-sobrenome, ultra-romântico; do parentesco do poeta baiano Castro Alves; derreteu meus cantos mais descrentes e frios, pois nosso futuro, hoje, feliz: ”amar-te é melhor que ser Deus“.

Armas e Rosas

2008-04-17T19:44:00.021-03:00

A tatuagem do Guns n´Roses no braço direito diverte o garotinho. Todo anão de dois anos incompletos tem os olhos na ponta dos dedos; e esse aqui se distrai no purgatório 30ºC tateando armas e rosas num braço vigoroso.

Um jovem, grisalho, carrega o garoto com a sensação do peso da vida. E seu vizinho da vitrine, um carretel de varizes serpenteando a pele, desenrola as ataduras pros transeuntes. Mastiga o almoço. Fígado frito. Num corpo usado como quis, até hoje; com Diabetes, pressão alta, e uma coleção de problemas que o acomete na cadeira de rodas. Já o bebê, lábios cereja, babando, ama o pai porque precisa dele; poderia facilmente ser morto por um cão. Passaria por caixa de papelão no asfalto até alguém pedalar, chutar, e fazer um golaço dele, e ainda dar um soco-do-Pelé no ar. O pai pensa nisso e sente vontade de vomitar. O fígado é mastigado até virar uma massa roxa, fedida; na boca de um mendigo de cento e vinte quilos, apodrecendo a conta-gotas, estuporado; ao lado de sua vida.

Um filho.

Uma canção sem letra; perspectiva, pura melodia. Mas com ele nos braços; pra se defender; pra fazer uma grana.

Mendigos russos arrancavam pernas de crianças e a deixavam sangrar, simulando feridas, pra comover os transeuntes... Lembrei do exemplo de Dolo Eventual; quando se é indiferente ao resultado morte. Mas, continuo olhando o rapaz. Com destreza, ele pula dentro do ônibus, arruma o bebê numa sacola-canguru, e desemcapa um violão preto, envernizado. Dedilha Don´t Cry; do mesmo Guns de seu braço; e se emociona, pois a caixa do violão vibra no seu corpo, e o El Mariachi toca perfeitamente sem perder o ritmo em ruído de motor e de moedas pingando, até o fim de linha da Praça da Sé.

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Então disse pra ele que lembrei de minha adolescência, que assobiava Patience com meus amigos, onde brindávamos desejando as mulheres dos vídeos-clips do Guns; disse também que ele tocava pra caralho, dei uma graninha e o cara agradeceu "é pro meu gigante", apontando-o com um orgulho comovente.
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Em pensamento, só pude desejar sorte pro cara. Dava pra ler sua vida naqueles gestos. Dei uma grana pro mais novo; muito pretensioso, tal como fila de hospital, onde médico residente escolhe o mais novo pra salvar. "É esse aqui".
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Era filho dele mesmo. Parecia. Já tinha bigodinho mexicano e artrose nos dedos. Enfim, na volta, apareceram mais dois, ainda mais jovens, e muito agressivos. Nem quis olhar nos olhos. Disse um rápido "não-tenho-nada-meu-velho, vá lá", pra ser entendido, pra não dizer "de soslaio", pois na rua é de lado mesmo que se olha; na medida; ignorando ordem sem intimidar. Mas o 38 foi apontando pra senhora do lado; um dedo debaixo da camisa, talvez. Dois moleques. Poderiam dizer que estavam brincando, sem extorsão. A senhora acabou me fazendo de fiscal, como se dissesse "só levem moedas", pois eu estava calado e muito tranquilo, quase esperando um "quié" de um deles. "Nada velhinho", eu responderia, com o mesmo olhar.

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Levaram moedas.
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Entrei no ônibus beirando o cinismo, controlando o termômetro de minha consciência; nem armas, nem rosas.

Duas semanas e meia, de provas

2008-04-07T19:56:00.008-03:00

Mãos enfiadas nos bolsos. Calça risca de giz, terno italiano. Corpulento. Mas não sabe a diferença entre mandaDo e mandaTo, e ainda assim especula, aos berros, a autoria da morte de uma criança; que não escutava "Suicide Solution" no repeat, do Black Sabbath - pois, até essa modalidade, Suicídio Infantil, já foi mencionada no atacadão café-com-mortadela das seis.

Nessa semana de notícias e, pessoalmente, de provas, prefiro reler o tio russo. "Um estudante de direito sem dinheiro, inquilino de uma agiota, com uma irmã à beira de um casamento por interesse e uma mãe passando necessidades. O fermento para um possível crime está armado e é nesse drama que mergulha o personagem Rodion Raskolnikov". Bacana pra moçada. Há outros livros-clipados no site.

Cigarro de Macumba

2008-03-28T11:30:00.005-03:00

"Ele saliva pelo que está detrás do cemitério; fresquinha, recém arriada, com um maço de Hollywood. Cofia o bigodinho e dá uma lapada na cachaça. O bigodinho está no aprumo pra mostrar que é homem; enxuga a boca na camisa, estilo grunge, Kurt Cobain, ex-cortador de cana; e bebe de graça. O maço de Hollywood é afanado também".

(Trecho do conto "Cigarro de Macumba" que está no meiotom. Clica aqui pra ler).

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26 e My Way

2008-03-25T09:40:00.026-03:00

Ontem acordei cedo, preocupado. Fiquei remoendo e decorando o que iria dizer; uma ordem técnica, na medida, irrefutável. Fiquei lá até abrirem. Ao meio dia, no Fórum, o Embargo foi recebido; comemorei com um soco no ar. Vinte minutos depois, um telefonema; ela pergunta se está tudo bem e diz que me ama. Eu também, na frente de todos, "eu-te-amo linda". Engoli um pastel-de-vento, tentei limpar a boca com o guardanapo-seda; que só serve pra enrolar marihuana e não presta pra enxugar nada. Falei isso pro cara e ele deu risada. Eu falava sério, mas tudo bem.

Fui pra Quintas dos Lázaros. Às duas da tarde, uma coroa de flores; simples, com um cartão e nossos nomes; de todos os amigos. Fui ao enterro do pai dele; sei o que é isso, perdi o meu ano passado. Às três, um pedaço de carne no microondas, enquanto tomava banho, pois, ainda não havia almoçado.

Às seis, aula na faculdade; até dez da noite. Às duas da manhã, trancado em meu quarto, sinto alguém apertar minha mão, firme. Escuto "meu filho"; quase inaudível, mas reconheço sua voz. Um dos primeiros a me desejar sorte. Ganhei um beijo no rosto. O primeiro sem ele. Misteriosamente presente. Em meu aniversário. No meu caminho.

26 anos, hoje.

Além dessas:

You Know You´re Right - Nirvana;

Roots Bloody Roots - Sepultura;

Mentiras do Lar - Pastel de Miolos;

Marvin - Titãs;

Bossa Nostra - Nação Zumbi;

e pra terminar bem,

Amber -311.

Num Café, com entusiasmo

2008-03-22T07:06:00.003-03:00

"Cara, seu único conto publicado até aqui em Cronópios é um engenhoso mos(n)truário comportamental da época noturna atual, detalhes articulados, gestos-dobradiças. Vá flagrar o quase inapreensível, o evanescente com esse senso de simultaneirade escultural assim num templo secreto xivaíta hindú oculto na floresta de Bengala! Postado, no Cronópios, por Carlos Emílio Corrêa Lima em 21/3/2008).

Registro por aqui o comentário elaboradíssimo do Carlos Emílio.

Prefiro escancarar, assim a gente não parece de vinil. Dá pra ver lá como escrevi bobagem nos meus dados biográficos, engrossando linhas... Tudo verdade. Fiz, de fato, tudo que está lá. Mas jovem não sabe nem fazer "dados biográficos"; que devem ser rápidos, sem blá blá que não interessa. Enfim, aprendi a lição e escancaro mesmo.

Respondi "in off". Mas aqui, eu mostro: "Querido Carlos, fico orgulhoso com seu entusiasmo sobre meu conto. Essas palavras suas, guardarei aqui, em arquivo-rodapé ao lado dele. Já recebi críticas bacanas sobre ele, nesse mesmo sentido que disse, mas a sua foi muito fina. Fico orgulhoso. É um conto que gostaria de ter escrito, como jovem que sou, que vivi muito alguns desses ambientes... muito obrigado. Tento manter essa veia por agora, mas não foi fácil enxergar, me encontrar(...) Agradeci, no CAFÉ, admitindo minhas bobagens, pois, até o excelente João Filho; de inteligência e qualidade superior, que leio, estudo, e vibro com seu livro Encarniçado; foi "criticado" por agradecer os elogios - de mérito... Mas é isso mesmo. Café tem disso. rs. Forte abraço, Diogo Costa".

Três anos de resistência, ambos:

2008-03-20T04:55:00.010-03:00

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"Quando você é jovem demais não sabe escrever biografia; ainda que tenha, fará bobagem. Você é um manco-psíquico que precisa, tão logo, de Rilke. Poucos são sinceros; temem sua ingenuidade, quanto imaturidade. Cale-se. Não perca essa chance se não quiser se f... e ser f... Pois, você é pelo que escreve, e nem tudo o que escreve é você. Quase sempre não tem senso; não consegue identificar dentre do que escreveu, você. Então envia tudo no afã da criação, no transe da estória, aos periódicos. Espera ansiosamente pelo eco. Se ruim, é flecha. Não retorna. Não há resposta. E se o cara for honesto, sério, ele está certo. O bom editor, antes de livrar o próprio, é um salva-vidas. Ele te salvou de uma vaia. Acredite, é um não de amigo. Ele quer mais e melhor. Rilke novamente te libertará. Tudo está dentro de você. E se for mesmo o que é, insista. Quem sobreviver, poderá encontrar-se escritor. / Ao melhor site de literatura do país. Não é fácil. Todo meu respeito pela atividade de vocês". (postado por Diogo Costa, no Cronópios, em 19/3/2008).

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Já tentei entrevistar o cara. Seus “patrocinadores” são os banheiros dos Shoppings da cidade de Salvador. Solitário. Andarilho. Beat. Rosto talhado pela rua. Não bebe, não fuma; não usa drogas. É antenado. Freqüenta bibliotecas para ler jornais. Tem blogue com seus trabalhos e dicas de roteiros culturais. É morador de rua. Escolheu viver assim até ser reconhecido como cantor profissional. Personagem de si mesmo? Não sei. É inusitado. Seu nome é Carlos de Albuquerque. Já existe um documentário sobre ele. Clica aqui.

Ao meu bando:

2008-03-17T04:01:00.018-03:00

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"O bando fazia incursões aos jardins de solteironas, descia ao castelo e batia-se em batalhas sobre os penhascos eriçados de urzes, regressando a casa, depois disso, como inúteis transviados, com odores de marisco nas ventas e fétidos óleos de algas e sargaços nas mãos e nos cabelos" ¹.

Uma prece aos xepeiros selvagens. Na Germina.

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¹ (JOYCE, James. Retrato do artista quando jovem / James Joyce. Rio de Janeiro: Abril Cultural, 1971, p. 62).

Helicóptero do Floyd, na cabeça

2008-03-15T19:39:00.010-03:00

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Hoje seria um Sábado pra conhecer novos amigos. Mas, recebi um soco.

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Encontrei o livro do Gustavo Rios numa livraria da Manoel Dias. "O amor é uma coisa feia". Editora 7Letras. Uma sensação interessante, que me identifico. Muito bem escrito. O cara é bom. Há contos sem "rame rame" que quero reler, e reler. Iríamos nos falar no "Quintal", um local utilizado por meu pai, quando membro do DCE da UFBA, numa época onde pessoas eram "suicidadas", na dita-dura; pois ali dava pra fugir da polícia...

Enfim, bons ares.

Boa conversa. Sobre os post´s em seu blog. O livro dele. O Kerouac que gostamos... Mas recebi um soco na cara. Um pai, novamente; esse velho pai; foi embora. Sinto um pouco de raiva, pois, esses caras não se cuidam minimamente e morrem jovens, como o meu, ano passado; e esse agora, aos 46; intensos, amigos, cúmplices, que fazem alguém dizer que preferiria não gostar tanto, pra não sofrer. Fui abraçar o filho, nada mais. Amansar a locomotiva na cabeça, que pulsa, não pára. E dizer que se assim não fosse, a gente não se apaixonaria por ninguém; viveria com medo de falar com aquela garota, de tentar um melhor emprego, de dar a cara a tapa, de pedir uma trégua com um abraço. Hoje, poderia encerrar meu dia com um cool-Jazz-triste do Davis, mas, quero celebrar o que fica. A saudade. E as estórias do pai dele.

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A Germina Literatura publicou um conto meu, na edição de março. Gostei muito da ilustração; vê aqui: "Uma fila de xepeiros na coluna da praia. Sentados em bancos de concreto com ferros expostos; todos aplicadinhos, servindo-se de benzina aromatizada com Babaloo, esperando o helicóptero do Pink Floyd dentro de suas cabeças. É o pulso batendo forte, seqüenciado pelo vapor de benzina tuti-fruti; the happiest days of our lives, na praia. É só morder o lenço embebido. A língua coça, saliva. O ar entra frio. E um raio quente corre pelas costas. Poderia ir embora se quisesse. Mas ainda havia juventude, linda e rápida, explodindo no céu. Dizer uma coisa dessas sem papel, só bebendo; ela escutou e sorriu. Disse que era de Recife. O cabelo cheirava a mar. Prolonguei o beijo no rosto pra sentir mais".

Clica lá pra ler na íntegra. Nessa edição de março da Germina há pessoas que "conheço" de vista; Állex Leilla, José Aloise Bahia, Flávio Viegas Amoreira, Carlos Pessoa Rosa... Enfim, viva Germina.

Sexual Healing

2008-03-10T04:19:00.009-03:00

Ando atrasado no blog. Puto. E apaixonado. As celeumas sobre os embriões nas pesquisas de células-tronco são tão ridículas quanto as recentes camisas do oligofrênico-mor, Faustão. São tão modorrentas quanto as Domingueiras que passo longe dessa programação. Os dois vão pro lixo, inevitavelmente. Os embriões são descartados de qualquer maneira. Há Padres comparando com aborto... Então comparo com o Faustão da Globo. Ambos deveriam calar a boca. Um faz sexo sem camisinha, e o outro, a bola de sorvete no cascalho, que usa cinta pra segurar peitos e barriga, obrigou-me a fazê-lo de aquário. Tirei o aúdio e deixei a Tv ligada, como abajur, na penumbra do quarto. Broxante. Foi bom pra segurar a onda com a namorada. Apaixonados, ficamos grudados quando estamos juntos. Pra dar um tempo, experimentei Faustão sem áudio. Um esquema que não recomendo. Melhor as baladas do Led Zeppelin, no "repeat", Stairway to Heaven, e a cura com Marvin Gaye. A trilha lavou a alma. Salvou do purgatório. Com embriões ou não, é possível alcançar o paraíso sem culpa.

Onde os fracos não têm vez

2008-02-24T16:16:00.005-03:00

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"O fato de Cruz cozinhar em um fogão de querosene fumarento grandes caçarolas cheias de carne, carne-geral de um novilho inteiro, pedaços de vitela, pedaços de tripa de vitela e miolos de novilho e ossos de testa de novilho... isso jamais mandaria Cruz para o inferno porque ninguém disse a ela para parar a chacina, e mesmo se alguém tivesse feito isso, Cristo ou Buda ou o Santificado de Maomé, ela ainda estaria segura contra qualquer mal - apesar de, para Deus, o novilho, não. O gatinho mia apressado por carne - ele mesmo um pedaço de carne agitado - espírito devora espírito no vazio geral".

(Jack Kerouac, Tristessa)
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Sobre golpes pungentes e filmes

2008-02-21T16:26:00.022-03:00

Uma senhora, ostentando vigorosos setenta anos, estica o braço no montinho de frutas. Ela quer uma boa tangerina que está no topo. O perfume cítrico exala e ela quase pode sentir a textura em suas mãos. Mas não consegue; não por alcançar. Mas por receber um golpe pungente nas costas. O supermercado foi invadido por uma gangue. Além disso, levaram a bolsa dela. Mas tudo bem. O dinheiro estava no sutiã. E com toda serenidade, ela vai ao caixa, paga as tangerinas, e sai sem perceber qualquer metal em suas costelas. Caminha na rua com o objeto lá, fincado. E não é aquele de Halloween, de plástico, que vendem nas lojas Americanas para seus sobrinhos brincarem de Jason... É uma "senhora faca, Tramontina"; de churrasco.

É quase isso. Quando o absurdo é tão absurdo, dá vontade de rir. E quando dito numa voz gutural, Arnaldo-Antunes-rouco, sussurrando; frente a clemência por vida, é cinema:

- Você não precisa fazer isso.

- Todos sempre dizem a mesma coisa.

- O que eles dizem?

- Eles dizem: "você não precisa fazer isso".

É uma das últimas cenas do "No Country for Old Men". A montagem é literária. Sugere em vez de escancarar. Filmei, sim, no celular; praticamente só áudio, que deu pra transcrever aqui.

Gostei de outro também. Mas não filmei. "Os Donos da Noite"; We Own the Night. Dá pra ver o despreparo e a fragilidade da polícia. Os balaços realistas desencorajam qualquer aspirante. MAS, a primeira cena, com Eva Mendes... Será que houve dublê de corpo? Estou sonhando que não.

A primeira cena "encoraja" você ir até ao final pra ver se acontece mais uma. Você quer estar ali. Lembra do colégio e as estórias das colegas. Mas, estou muito canalha e não vou contar mais nada.

Micro-conto infantil

2008-02-15T00:53:00.010-03:00

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O ÚLTIMO DE BOTAS

Esse menino teimoso quer ser Papai Smurf. Comprei botinhas vermelhas iguais as do desenho. O copia em tudo. Quer ser o líder dos homenzinhos azuis, e por isso, as usa até no banho. A água fica barrenta, respinga em mim; dá trabalho. E ainda diz não gostar do pai que tem. O filho-da-puta-pequeno está pulando na água desejando ser filho Smurf. Tudo bem. Jamais alcançará a velhice. O corpinho dele, daqui a pouco, também ficará azul.

O bom e velho Johnny

2008-02-12T19:56:00.001-03:00

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http://br.youtube.com/watch?v=SmVAWKfJ4Go

Meus personagens escutam boa música. Um deles morreu sem terminar de ouvir "Hurt".

Incrível que escrevi sem pensar nessa de Cash. Parece que a letra feita por encomenda, pra ele; a música e a morte.

Enfim, vamos a vida.

Dia 23 de fevereiro vai rolar um show de rock num ambiente peculiar. O clube de engenharia da UFBA.

E dia 15 de março, no ICBA, que fica no Corredor da Vitória, estarei lá. Já frequentei muito esse lugar. Ficávamos, eu e a pléiade, próximo a uma estátua; os cavaleiros da "mesa" redonda. A única mesa redondinha do ambiente.

Vou aproveitar pra conhecer o Lima Trindade, que está preparando o novo Verbo21; quero me bater com o camarada Gustavo Rios, o Sandro Ornellas, e Wladimir Cazé... Vai ser bacana conhecer esses caras.

Além disso, a Feira Hype, que rola mais cedo, tem muita coisa interessante. Artesanato, camisetas estilizadas, discos, livros, o sebo do João Filho... Enfim, vale a tarde de sábado.

Olhar atento

2008-02-07T01:33:00.000-03:00

Ele quer que ela beba. Um estratagema. Oferece a boca, cola os lábios e cospe cerveja dentro. A mulher quase dá um tapa. E uma garota olha pra você. Já estava olhando antes. Ela percebeu seu colar de aço, pendurado no pescoço, que lhe identifica; você não bebe, não dança, não beija. Está de calça jeans e bota. Parado. Em frente ao casal de quarenta anos e a garota.

Ele não é o pai, mas toma liberdades e brinca com as duas. A garota provoca. De abadá reformado, biquíni por baixo, cabelos cacheados; todo o frescor da juventude sorrindo pra você. Dá pra ver o contorno da boca, os dentes, a gengiva saudavelmente rosada... Quer que chegue mais perto, mas é sutil. Não dá um passo. Não demonstra tanto, mas sorri só pra você. Rimos juntos com as brincadeiras do homem. A mãe se afasta pela segunda tentativa de fazê-la beber. Ele diz um "porra" descontente, quase cantado. A garota exibe uma garrafinha de água, abre a tampa, e derrama na perna dele.

Você sorri junto, na medida da boca ela, enquanto o homem abana a perna pelo frio que arrepia. A meia está empapuçada de água gelada. Ele agacha, tira o tênis, e torce. Talvez seja a hora. Ela tira os cabelos dos olhos. Fica séria, olha para os lados e sorri de novo. Então alguém lhe chama pelo sobrenome e você tem que ir embora. Sem saber onde mora, sem uma idéia idiota; simples, como um bilhete com telefone. É aquilo, "talvez uma palavra estragasse"; quase como How Soon Is Now, do Smiths. Clica aqui pra ver.

É o carnaval de Salvador. Mas não terminou ao modo "Smiths". Só tirando onda e contando essa estória.

No post anterior havia um trecho de um conto inédito. Alguns sites gostaram e pediram que continuasse em "off", inédito. Um camarada que não conheço pessoalmente até comentou no blog dele, Cozinha do Cão. Nem agradeci o comentário e a força. Não é igreja, patota. É um lance de gosto. Talvez identidade, pois o cara sorve Kerouac e Dylan. E lá tem um trechinho pequeno que gosto também.

No carnaval trabalhei sem maiores problemas assistindo chuva de bandanas, pulseiras inúteis e bastões infláveis com marca de Banco; o povo brigou por essas merdas. Catei alguns "brindes" para meus cachorros brincarem e destruírem em dez segundos.

Nossa juventude é sugada pela publicidade. As capitanias hereditárias aproveitam os camarotes corporativos, fumam charuto aos quinze anos e só bebem uísque ninfeto, de doze; o resto que trabalha, em sua maioria, são ladrilhados. Talvez numa esquina dê ou receba um soco prateado, brilhante de "soqueira inglesa", no esquema bala perdida, gratuito; um lance sem sentido, guiado pelo estômago e pela mais estúpida sorte. Eu só agradeço por estar vivo e sobreviver nessa merda toda. Tive sorte e só desejei isso.

Saí com uns amigos. Os mesmos de sempre; um cuidando do outro. Desviando do caos dentro do caos. É um exercício. A altura é fator importante. O olhar atento é da alma; talento. Dá pra se salvar segundos antes. Puxar a garota pela mão, entrar num beco e sentar em frente ao mar; bem ao lado de uma caixa de isopor cheia de cerveja.

Depois?

Adormeça a língua com exatas duas doses de uísque, beije a garota, amanheça o dia, e se for legal não esqueça de pegar o telefone.

Meu nome é João, prazer

2008-01-25T19:25:00.000-03:00

Ele tem olhos verdes; branco, burguês, boa gente. Com certeza, se estudássemos juntos, seria meu amigo. Poderia ser ele. Carismático. Inevitavelmente, sem armas e na base da conversa, vendia para comprar mais. O Rio de Janeiro só dormia após lhe telefonar. E tinha juízo de valor, moral. Bom filme. E é a história real desse hombre, João Estrella.

Após a penumbra do cinema, ouvi várias vozes arrastadas tentando imitar “meu nome não é johnny”, com vários “erres” no final; bem carioca. A "moçada" gostou. São dos "nossos". Colegas de faculdade, que vendem uísque roubado, fumam um “base” na escada, montam esquemas de farras vips...

Então vão dizer que o filme é uma ode ao vício, tráfico e etc. E quem não é viciado? Cerveja e cigarro, que pagamos IPI e ICMS; aquele selinho nas tampinhas de cana. 40% do preço da garrafa é imposto. Com essas questões na cabeça, saí do cinema e fui tomar um chopp.

No ginásio, a "moçada" tomava anfetaminas no intervalo. Outros, iam na casa de uma ninfeta, bem gostosa, pedir pelo telefone todo o tipo de drogas. Isso sim é a glamurização dos tóxicos; um shortinho curto, pêlos na barriga, bronzeados... O aquecimento era benzina. Depois, linhas paralelas que se encontravam no infinito, baseados enrolados com papel de pão, bem grandes; ouvi falar sobre uma lenda enrolada com folha de bananeira. Nunca fui lá. Gostava de ouvir as estórias mesmo, observar. Nas festas, com eles, ficava no meu refrigerante com 51; a bebida preferida de raulsito. Depois ia pra casa.

De tanto saber desses lugares e conversar com esses caras, fiz amizades; até chamarem meus pais no colégio. Tive duas reuniões; uma em casa, e outra com a "moçada".

Com meus pais, tudo bem. Sempre tudo muito aberto e dito. Com a "rapaziada" disseram que eu tinha futuro, inteligente, essas coisas. Sabiam que não tinha alguma aptidão para aquilo; apesar de boa gente, aconselharam-me não andar mais com eles.

De todos, sobraram dois; ilesos. Um roubou um carro na própria rua, na "fissura", sem grana, e foi preso. Outro, soube que passou num manicômio; estava usando crack. O resto, nunca mais tive notícia. Muitos se formaram, continuaram nessa vida.

Os caras sequer me ofereciam; por proteção, talvez. Esses juízos de moral valem uma vida. E no filme, isso se mostra claramente.

Então é isso.

2008-01-08T23:18:00.000-03:00

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Feliz ano novo!; desejamos às paulistinhas que estavam de férias; dizendo que erámos gaúchos pra fazer graça e pedir beijo.

Ano triste dum pai. Que enrolou o corpo do filho, morto, num edredon. Depois, levou para o IML; cena "Cemitário Maldito II", aqui no Brasil, por falta de transporte. Pois é.
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Feliz ano velho ao Rubens Paiva; livro bom, sincero, que gosto de reler nos primeiros dias do ano.
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Feliz ano novo mesmo pra mãe; realizarei um sonho bacana pra ela e fico orgulhoso.

Feliz "anús" novo aos amigos, sacanas bons, que passamos juntos na orla de Salvador, embasbacados com as rosas de fogo sobre o mar e pela não contagem de Carlinhos Brown. Esquecemos até de nos abraçar enquanto nos protegíamos de babacas com Cidras Cereser, ameaçando-os, igualmente, com uma bebida desconhecida. Diga-se: "El Gaitero", que fedia mais que as Cidras. Depois, nos abraçamos. Alguns pegando no pau. Na bunda. Com tapas no saco.

Coisas de velhos amigos do ginásio.

Posso dizer que são os caras da minha vida. Sempre por carta, telefone; dando uma força; muitos presentes, ali; fechamos a rua. Fizemos os gringos-transeuntes dançarem nas "cantigas". Simples. Inteiros. Sem arranhões. Com objetivos traçados.

Temos o que comemorar?

Fim da CPMF. Por decreto fede: mais IOF no lombo.

Sou um pessimista feliz. Torço muito pelo Obama. Já assumiu que fumou maconha. Estudou na Havard. E tem parentes no continente africano. Gostei muito desse cara. Bom pra governar Roma.

Tenho projetos para 2008 da revista Caras:

Ganhar porção grátis de queijo lanche, num bar da Ribeira, fazendo sambinha com
desconhecidos e trazendo mais bebuns ao bar;
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Rever as entrevistas de Clarice, onde ela diz que seu nome significa "Flor de Lis no peito"; com respiração cansada. Bem Lispector. Sotaque lindo, triste. Registro pós Hora da Estrela, como se morresse junto. Ela e Macabéa. Enfim, vida. Sinucas. Nas sombras de pub´s. Ritos estomacais. Sexuais. Trabalharei no carnaval também.
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Mas antes, farei um curso extra nas férias; muito bom. Depois, durante o ano terei compromissos inclusive aos sábados, das sete ao meio-dia; desejo sobreviver, me desviar de assaltos; escrever, pesquisar, contestar; enfim, entre outros ofícios pessoais e profissionais em resposta ao "Então é isso", não de Vanessa da Mata, mas, sim, ao de Tony Montana em Scarface:

- Então, é isso?... Só isso?... Comer, beber, trepar, e chupar.

- Pare com isso, Tony.

- E então? É cheirar coca; e depois, hein? Então chega aos cinquenta, barrigudo; as tetas ficam caídas, cheias de pêlos; um fígado todo fodido de comer esse lixo. E se vive como essas múmias ricas?!

- É. Poderia ser pior.

- Vale a pena?

- Esqueça.

- Porra, me matei por isso; diga?! Olhe pra ela. Uma drogada. Uma drogada do caralho. Já nem come. Dorme o dia inteiro. Está com os olhos fundos. Levanta com sedativos.

- Não diga isso...

- Nem dá pra trepar com ela porque está em coma. Não posso nem ter filhos?! Tem o ventre tão poluído que não pode me dar uma porra de um bebê?!

...

Realmente, Tony Montana é o pessimismo, a grosseria; a maldição. É o cara dos filmes fodas.

Falando nisso... Será assim: texto original em itálico e depois, minha intervenção; os adendos, no próximo post. Agora vai um trecho do original "666: O Limiar do Inferno". (Leiam Edgar Allan Poe, Kafka, Dostoiévski, Maupassant; há uma coletânia de contos dos dois últimos, da cultrix, sensacionais). E Jay queria um livro de terror...

...

O avião aterrissou no Aeroporto Internacional J.FK. (...) Keith não se preocupou em encontrar um carregador para retirar suas malas da alfândega. Ele tinha jogado futebol na escola e, agora, aos trinta e três anos de idade, ainda conservava as formas de um vigoroso zagueiro, com ombros largos e bem-constituído. (...) Aí ajeitou toda a bagagem no porta-malas e rumou para Whitestone Brigde. Estavam quase chegando a casa quando Jennifer virou-se para ele e disse:

- Você não se importaria se David viesse jantar conosco amanhã à noite?

-Tão cedo? - perguntou Keith. - Parece que estamos alimentando o sr. David praticamente a cada duas semanas.

Lá nas Bahamas, ele e Jennifer tinham se queimado demais para fazer amor e, naturalmente, tinham jantado fora todas as noites. Agora Keith queria pelo menos algumas noites a sós com Jennifer, em sua própria casa, sem garçons, sem agitação. (...)
Com um metro e oitenta de altura, David era cerca de cinco centímetros mais alto que Keith. David tinha quarenta e dois anos - nove anos mais velho que Keith, doze anos mais que Jennifer. Mas os anos a mais só serviram para melhorar sua aparência. Sua vasta cabeleira tornara-se charmosamente grisalha, e ele se mantinha em forma, passando no mínimo uma hora por dia no clube de tênis.

...

Pronto. Chega.

Tender não leva termômetro da Sadia

2007-12-23T02:10:00.000-03:00

O melhor Natal que pôde dar. Assumiu toda a festa. Um dos poucos que possuía carro; fez questão dos irmãos, da mãe, tias; três viagens. Preocupado com ciúmes, presentes até para os sobrinhos. Fechou a porta da cozinha. Saiu pelos fundos com luvas brancas, coturno, barba de algodão...; suando bastante. Esqueceu de tirar os óculos e bateu na porta. Era ele mesmo.

O cara sempre quis ser pai. Sonhava com essas cenas bem comuns e fez o melhor que pôde. Uma hora da manhã, extasiado, pôs-se no canto da sala numa cadeira e sem dizer uma palavra encarou todos por um tempo. Meneou a cabeça como um veterano vencedor. Tirou-me do colo. Saiu da sala pelo mesmo caminho. É isso. Natal é pra sentir saudade e ficar um pouco triste.

O amor não está nas vitrines. Está em outro lugar. Mudam os papéis de presente e são as mesmas coisas. Essa não é minha mensagem de Natal engajadinha, política. É que não gosto de Peru e nem de Chester. É porque quando se escuta a música do John Lennon, Happy Christmas, você fica triste e se sente um idiota.

Em pleno Supermercado ou Shopping Center, Lennon faz você gastar mais. É música pra embalar manada. Mas, quando um cara te coloca nessas cenas, os sentidos mudam. Você amolece. Sente-se um pouco otário, fisgado. No primeiro Natal sem ele, você deseja um Natal bem comum e com alguma história para contar. Saudade estúpida do meu velho. Morreu esse ano.

Pra amenizar: a música do Lennon na versão "Simone" pede uma versão pornográfica. É uma matiz fodida; "e seja feliz quem" ao modo carioca soa "e seja felizxcheim. Cantarolo uma versão com rimas com "AU" para que ela pegue toda vez que escuto.

Dei-me alguns presentes lúdicos; entre eles:

uma lanterna que se encaixa perfeitamente em livros e ilumina incrivelmente bem;

um livro de Contos de Luiz Vilela, "Lindas Pernas";

além de revistas que não existem mais; exceto a "100 balas: atire primeiro, pergunte depois"; já "PORRADA! SPECIAL: brutal, sacana, fantástica, genial" e "Fúria Sex", só em sebos. O legal é que são grandonas. As mulheres ficam mais bonitas.

No ritmo do Noel, completei minha coleção "Sessão da Tarde" com:

"The Beat Generation", curta do Jack Kerouac;

"O Cheiro do Ralo";

"Scarface";

"Amarelo Manga";

"The Salton of Sea";

"Laranja Mecânica";

"Nina", versão fêmea de Raskolnikov;

e "Deep Trouth" - dublado em espanhol, pois é mui engraçado escutar "chupare pene" da estrela do clássico a que "blowjob".

Quero do Noel um livro de Rilke. É uma reunião de cartas que escreveu à mãe, dos vinte e cinco anos aos cinquenta, período que passou sem ela. Quero mesmo muita felicidade aos meus amigos. Amo vocês, porra!

E para a ceia não ser indigesta, vale comer novamente esse Tender. Clica aqui. Além de não ter termômetro de plástico pra avisar que está pronto, não injetam tanto hormônio e é o Pinhead em carne.

Prometo para 2008 uma adaptação de um trecho do livro de Jay Anson, "666: O Limiar do Inferno"; a intervenção será impagável, melhor que Cine Privê, Emmanuelle... Comprei por 1 (hum) real na Feira da Paróquia deste ano; comprei pela presença em solo sagrado, no terreno da Igreja no bairro da Graça, direto de um balcão cristão. É isso. A publicidade rende dinheiro ao criador.

Contos de Rilke

2007-11-19T03:00:00.000-03:00

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Pra início de desconversa: como dar voz aquele que se cala:

"Mas, por detrás da barba, cujos pêlos espessos invadem os lábios, há um pequeno sorriso escondido que floresce, à espera duma palavra que o arrastaria para o convívio com seres humanos. Mas Harald continua sem nada dizer."

(Trecho do conto "Os últimos II"; de Rainer Maria Rilke).

Tem mais. Calado como Harald, postarei um trecho sobre um Rilke que desconhecia:

"A impressão de que acabavam de abrir a porta arrancou-o ao seu devaneio e aterrorizou-o. Sobressaltou-se e, com um olhar velado, longíquo, passou rapidamente os olhos pelo quarto: em todos os seus recantos o crepúsculo tecia as suas armadilhas. Estava só. Retomou o trabalho, mas sentia que, a seu lado, havia mais alguém a esculpir com ele.

Inclinou-se sobre a escultura, num movimento de proteção. Mas isso não impediu o estranho de chegar junto da sua obra, de desferir golpes convulsivos nas feições finalmente delineadas pela dor, até conseguir dar à expressão algo de firme e de terrestre que fazia lembrar Ana-Maria.

Werner ficou gelado de espanto. Sentiu que soara a hora da luta suprema. A sua ferramenta brilhava numa pressa febril, atormentada, e passava como um raio pelos burilados, provocando como que esguichos de estilhaços de madeira. Queria chegar primeiro que o estranho, mas este, com ar de cínico, destruia, entalhe após entalhe, com uma calma brutal, inexorável, qualquer traço deixado pelo seu ofegante adversário.

Teve, por fim, a impressão que o seu arrebatamento frenético jogava a favor do seu adversário.

A coléra, filha da impotência, tomou conta de Werner. A sua mão direita, tremente, assestava sobre a madeira golpes cada vez mais violentos, e sem qualquer finalidade. O olhar já não a conseguia acompanhar. Os olhos fixos sobre o rosto vermelho da noite, rugia:

'Ou tu, ou eu!'

Mas essa mão, como que separada do corpo, continuava na sua lida, e o cinzel cortante, que deixara de moldar a madeira resistente, talhava agora as suas mãos ensanguentadas".

(Trecho do conto "Todas, numa só"; do livro "A voz", contos reunidos, Editora Rolim, p. 35).

E continua, por meio de uma personagem cega, como se Harald fosse aquele adversário que caçava por dentro do escultor; o artista, Rilke; forjado-guiado por uma voz, de percepção que enxerga mundos; mesmo se não fosse pelos olhos da carne, ainda assim seria: Rilke;

"É assim que ela vê, vê outros barcos, num outro mar. É num outro mundo, diferente deste, que o seu olhar mergulha. É daí que lhe vem aquela voz".

Números Maléficos e Diletantes

2007-11-15T21:35:00.001-03:00

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Dia 9 de novembro fui ao show do Sir. Lobão e da excelente banda Dr. Cascadura.

Fiz fotos, vídeos, mas, não ficaram legíveis. Das imagens em minha cabeça, revejo Lobão gesticulando para o copo vazio, furando o ar com o dedo para que alguém lhe trouxesse mais um uísque. Foram quatro copos, só no palco; estou com mania de números.

Mas não consegui contabilizar os milhares de tênis "All Star" e as mãos recheadas de maconha no show; sou a favor do livre-arbítrio, da legalização e etc, porém, no meu tempo não era assim. Agora, são mãos em forma de conchinha, com os donos sempre de pé, em dupla, igual postes, um "tratando" e o outro aparando, como que para estampar ao mundo: "sim, iremos fumar maconha".

É uma publicidade forçada do "homem-descolado".

Os espertos de verdade apertam em casa; trazem prontos, dentro dos maços de cigarros ou, até, dentro das caixinhas de óculos. Enfim, da fumaça impregnada à revelia em minhas roupas, sobrou o recibo do ingresso. No dia 13 usei a mesma calça incensada para ver o jogo do Vitória. O buquê de THC deu sorte. O Vitória retornou à 1ª divisão após o placar de 4X1 sobre o CRB de Alagoas. E hoje, ao lavar a calça, encontrei o ingresso do filme "1408". É isso. Meus números. Quatro uísques, quatro gol´s e o filme 1408 às quatro.

"1408" é uma boa estória sobre um quarto bem fuck evil, maléfico, onde após a entrada não se dura mais que uma hora vivo. O protagonista é um escritor de livros ao modo "Os 10 cemitérios mais assombrados", "As dez casas mais assombradas"; e, pra variar, está no término de "Os 10 hotéis mais assombrados" haha.
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A técnica "freddy krueger" é bem utilizada e surpreende. No ponto alto, o persona retorna sempre ao quarto e permanece aprisionado; gostei muito quando o "cenário" é arrancado por marretas e chutes, violentamente, como uma espécie de casca, fazendo o quarto 1408 reaparecer. Vale conferir.

Já tive algumas experiências parecidas. E meus personagens em "Hotel Califórnia" e "Trab alho de Boca" também. Venho remoendo uma última, bem estranha e real, onde fizeram as juntas dos dedos como alicate e beliscaram meu nariz. Alicate de nós de ossos; carinhosos, até. Mãos finas, delicadas. Senti os pés afundando no colchão da cama e não quis abrir os olhos. Amiúde: alguém apertou levemente meu nariz, caminhou sobre a cama e desapareceu.

Já vivi cenas piores.

Poleiro de dedos. Pés. Olhos. "Telefones" explodindo no ouvido em tapas; ou "repeat´s" de um acidente de carro, onde ganhei exatamente 56 pontos no braço direito; ninguém sabe de uma das rodas do carro. Ela amaciou a pancada e sumiu; mas as lembranças se repetem. Retornam como a música do rádio no instante do baque; música ruim, sim, como a maioria que se toca neles. É a vida atormentada por números e músicas maléficas-ruins. Ao menos, as relacionadas nas fotos foram boas.

Como disse Lobão, bebericando aquele mel de uísque: "ah!, a vida é doce";

"São novamente quatro horas, eu ouço lixo no futuro
No presente que tritura, as sirênes que se atrasam
Pra salvar atropelados que morreram, que fugiam
Que nasciam, que perderam, que viveram depressa,
depressa demais
A vida é doce... depressa demais".

Trabalho de Puto

2007-11-08T18:23:00.000-03:00

Sim. É um trabalho de puto ser vilipendiado todas as noites. Esse é o Boca. E seu trabalho é foda. Ele está lá, no "Verbo21". Nesse ínterim, fui apresentado ao grupo merricano "Molotov"; em especial, claro, destaca-se a música PUTO:

Que muy machino?
A muy machino,
Marica nena mas bien Putino!
Puto
el que no brinque y que no salte.
Puto
el que no grite chingas madre.
Puto
el guey que quedo conforme.
Puto
el que creyo lo del informe.
Puto
el que nos quita la papa.
Puto
Tambien todo que lo tapa
El que no hace lo que quiere.
Puto nace y puto se muere.
Amomaton,
matarile al maricony
que quiere ese hijo de puta???
quiere llorar,quiere llorar.
Este es un son dedicado a Mickey
y a toda su familia y a Iñiaki su hermano.
Puto le faltan tenates al puto,
le falta trompiates al
puto,
le faltan tenates al puto puto.
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http://br.youtube.com/watch?v=7J4sPkBT6wM
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"No meu trabalho caminho descalço onde urubu anda de bota. Aprendi essa chalaça no trabalho; ela é pra ser dita assim, afrouxando o cinto e estalando um tapa na barriga. A frase é legal, mas é dura. Tenho gasto minha vida num trabalho visceral. Para fazê-lo, deveria ter espírito de coveiro ou de vigia de cemitério; bruto e tímido. Eu falo pouco e por isso me chamam de Boca; pura chicana dos colegas. Sou tímido, sim, mas, tenho uma sensibilidade incompatível. Não é fácil ter alguém sobre você todas as noites. E no final, nunca se goza. É trabalho de puto".

Na íntegra no "Verbo21" na edição de novembro.

Peidei mas não fui eu

2007-10-24T20:10:00.000-03:00

Lobão e Zé Maria: PEIDAMOS MAS NÃO FOMOS NÓS.

Frente ao brochante CANSEI, o movimento paudurescente PEIDEI, está com um integrante na Bahia; agora, também faço parte desse movimento. Aliás, clica no nome do Zé Maria para conferir a inciativa iluminada e paudurescente. E lá no RJ, a chuva, com certeza, fez diminuir as estatísticas; apesar da lama e dos desastres, enfim, pra certo hombre, deveria chover mais vezes; assim trabalharia menos.

"Identifico-me com Travis Bickle, em Táxi Driver, que diz que “toda noite precisa limpar a porra que fica no banco detrás” e que “às vezes limpa sangue também”; revejo várias vezes quando chove. Então falo pouco e penso: o Ser Humano é bi-polarizado entre estômago e sexo. Quando não é por fome, é por adultério. Somos animaizinhos que bebem sexta e sábado numa esbórnia, e o resultado disso me dá muito trabalho. Quando chove, os animais se escondem e as estatísticas diminuem. É estranho. É como se a chuva lavasse as ruas. Todos esperam a chuva passar; para beber, brigar. É engraçado esse medo; como se fosse permitido matar, mas, chuva, não; eles têm medo.

Parece que lembram de Deus, pois a água vem do céu aos borbotões, e quando precedem trovões, pedem clemência e se abrigam. Porra-nenhuma de Deus! Na verdade, é a herança animal, primitiva, aquela que retira os filhotes das tocas antes que os ninhos inundem. Os esgotos transbordarão e ninguém quer se sujar. É muito engraçado: é admissível até matar, mas lama no sapato faz-se um absurdo. Na última vez que choveu, fiquei em casa; tirei a camisa pólo preta e a calça cargo. A bota ficou na porta, pesada e fedida, cheia de ferraduras de lama; deixei lá, de raiva, por cansar minhas pernas com o peso excedente. Então deitei e aconteceu: estava sobre mim, fazendo-me de cavalo, grudada como lama em minhas botas."

Trecho do conto "Trabalho de Boca", no prelo. Ah!, sim. E detalhes na foto. Ao fundo, pela esquerda, um guitar hero; embaixo dele, um pôster do Led Zeppelin, e, após um painel inacabado, acima, o guia Ogum.

Efeito Guerra nas Estrelas: "Kit Bope custa R$230"

2007-10-09T04:02:00.000-03:00

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Foi difícil de acreditar. Além do número expressivo de participantes de uma das comunidades relacionadas ao filme "Tropa de Elite", mais de 310 mil, no orkut, e a estranha " ode" ao combate armado, com 38 mil integrantes, essa badalação me faz lembrar nossas origens. "O mínimo de dentes exigido é de dez (10) em cada arcada, hígidos ou tratados. Tolera-se prótese dental, desde que o inspecionado apresente os dentes naturais exigidos". (Nascidos para Sorrir).

Nosso Sargento Hartman é a nova sensação; fazendo uma referência ao filme de Kubric, "Nascido para matar"; ou melhor, efeito ao modo "Guerra nas Estrelas" e seu séquito:

"O chamado kit Bope sai por cerca de R$ 230 no comércio da Rua Primeiro de Março, em frente ao 1º Distrito Naval, no Centro.(...) “Estamos comprando mais uniformes. Depois do filme, a procura aumentou muito, na maioria das vezes por garotos de 18 e 19 anos", conta Elias Mansur, gerente da Casa da Armada. (...) Na edição deste ano da tradicional festa à fantasia Terê Fantasy, em setembro, o ambiente lembrava uma dependência do Batalhão. O empresário Bruno Augusto, 22 anos, fã do filme, não hesitou em se fantasiar de agente, mas preferiu o uniforme camuflado, que mistura tons de cinza e preto, usado pelo Batalhão de Choque da Polícia Militar.(...) Ele adorou a experiência. “Os seguranças me olhavam com outra cara, impunha mais respeito”, conta orgulhoso o jovem empresário, que planeja prestar concurso para ingressar na Polícia Militar". clique aqui

É incrível esse efeito.

Quem tortura, acossa, pode ser visto como herói ao modo Star Wars?

Vejamos esse aqui: "Quem não presta uma segurança cognitiva suficiente de um comportamento pessoal, não só não pode esperar ser tratado ainda como pessoa, mas o Estado não ‘deve’ tratá-lo, como pessoa, já que do contrário vulneraria o direito à segurança das demais pessoas". Palavras de Günther Jakobs (trad. CANCIO MELIÁ, Manuel. Direito Penal do Inimigo. Livraria do Advogado, 2005, p. 42.).

É meu amigo, isso é Direito Penal do Inimigo; há tempos, em voga. Diante disso, vejamos a frase certeira do nosso brasileiro: "É sempre tempo para separar o poder do sujeito sobre a capacidade produtiva do corpo, necessário para a subordinação do trabalho assalariado ao capital" (Juarez Cirino dos Santos).

Parafraseando às avesas o alemão Jakobs: a classe média não possui uma cognição suficiente de um comportamento crítico. E já dizia Foucault, manter determinada classe acossada, dócil e útil, é o lance.

A diferença transcendental de planos é que nossa Guerra é horizontal, real; parece que as cabeças estão nas estrelas; cabeças para quem o Direito Penal serve e é leniente. É incrível:

“Os seguranças me olhavam com outra cara, impunha mais respeito”, conta orgulhoso o jovem empresário, que planeja prestar concurso para ingressar na Polícia Militar. Se o modelito impressiona os seguranças também pode causar problemas com as moças na hora da azaração, sem prejuízo da conquista. “É que o coturno, por ser grande, atrapalhou um pouco quando na hora de dançar eu pisava no pé das mulheres”, explica o aspirante a homem da lei, que também poderia freqüentar um curso de dança.

Pois é. Gostar da estória do filme, da trama sobre o ponto de vista de quem acossa e tudo mais, é admissível. Eu gosto do filme e, em absoluto, não o considero facista. Mas, incrível mesmo é esse efeito Star Wars.

Repito: o problema não é o filme.

É que somos cavalos.

Tropa de Elite e nossos animais burros-inteligentes.

2007-10-06T14:52:00.001-03:00

"Todos os animais aparecem à noite. Putas, brancos, negros, doidos, bichas, traficantes, viciados. É doentio. Venal. Um dia a chuva forte tirará a escória das ruas".

Quando chove, assisto; boas vibrações para um conto que estava pensando. E ficou muito bom. Essa estória de um homem ex-fuzileiro, solitário, insone, que espia os casais que namoram nos cafés, me ajudou. E ele conheceu ela: um lugar pra olhar, a musa do sonho americano. Propôs um encontro. Na segunda vez, a levou para o cinema, e ela achou estranho o nome do filme, mas, ele insistiu dizendo que muitos casais entravam ali. "Manual matrimonial sueco"; por ingenuidade, não sabia que se tratava de um filme pornô. É engraçado a cena. Mas dá pena; ele só queria ser um cara bem comum, com emprego digno, e uma namorada. Mas, não a verá mais; só quando herói público. Louco. Enfurecido.

Essa semana, no lançamento do filme considerado do ano, Tropa de Elite, meu xará, Diogo Mainardi, denominou o filme de facista dizendo não tê-lo assistido, mas, com a simples visualização do cartaz publicitário, foi capaz de presumir, até, a atuação "ruim" de Wagner Moura; "não assisto filme nacional", disse ele.

Realmente, como a maioria dos jornalistas esqueróides do Brasil que descarregam toda a tralha pseudo-intelectual, falou merda. Criticar por cartaz é ironia ruim.

Cheguei a ler algo parecido sobre o filme "O Cheiro do Ralo"; um absurdo. Excelente filme e idem Selton Mello; um filme para ser cultuado pelos que têm cérebro. O problema é burrice mesmo. Gostava até da afetação de Mainardi frente às pataquadas do governo Lula. Mas, depois dessa, "é sempre um erro querer transferir para a literatura a tolerência que, na sociedade, é preciso ter com as pessoas estúpidas e descerebradas que se encontram por todo lado".

Ao invés de atiçar as discussões sobre o impacto do filme "Tropa de Elite", Diogo Mainardi prefere enfiar a cabeça num buraco. Após dois meses de silêncio nesse blog, tenho saudade de Paulo Francis. Esse tinha estofo para dizer o que quiser. Mainardi podia fazer melhor, bastava uma frase pra atiçar: "Tropa de Elite: heróis?".

E digo: Travis não se enquadra em nenhum desses tipos. Mas deseja um tipo de higiene: "que a chuva limpe". Papo sério, complicado, que pede Günther Jakobs, Foucault, e Zaffaroni; só de início. Faz bem aprofundar pra não falar merda. Inclusive pra ser digno de ter pensamentos próprios. Bem ou mal, ele deveria ter algo a dizer, Shopenhauer; mas nada disse. É um animalzinho raivoso.

Petecas na buça: castigo vem a cavalo

2007-08-08T23:43:00.000-03:00

Conheci o escritor João Filho. Autor de "Encarniçado".

Uma pancada. Não havia mais exemplares do livro. Pedi emprestado. E João, muito boa gente, confiou. Tirei xerox. Encadernei o encarniçado. Muito bom livro. Da fase "Sepultura", hard, disse ele. Do caralho, adjetivo espontâneo, logo na rua, que li. E foda no início; petecas na buça de uma véia chamada Lurdes:

"A véia tinha esquecido de desovar as petecas, daí algumas estarem coladas na cabeça do pau laxo de Surdomeira. ela catou duas, esticou uma na perícia que neófito não crê. enquanto ela cafungava abri com a peixeira o tórax do velho. cena: roncadura de porco na hora da dura! a véia não teve tempo de juízos, refiz o mesmo ato. só que nela dei duas: uma na buça (quem sabe não desembucetava outras petecas?), outra veio debaixo do queixo. na primeira não sei se a véia esperneou ou teve gozo. peguei pelo cais, desabitado nas desoras, banhado em sangue lavei-me numa nesga do Rio".

Bati um papo com ele. Pedi conselhos. Muito boa gente. Encontrei em seu Diadorim, Rilke, Glauco, Sérgio Sant´anna, Rubem Braga, Rubem Fonseca e uma indicação: João Antônio. "Malaguetas, Perus e Bacanaço". Comentei com ele pessoalmente. Mas irei postar algo que me intriga: como ele, João Filho, possui um vocabulário desses tão solto na língua? Corre fácil essas construções. Raro. Deve ter ralado pra caralho. Depois insisto em seu blog. Pois até não terminei de ler seu livro. "Peguei pelo cais, desabitado nas desoras"...

Mas vê esse outro João. O Antônio. Parece cantar. Bem que ele disse. Parece música. Essa cena de Malagueta se defendendo com esmolas; a última instância das virações:

"Trabalhava no chão. Estirar-se, arregaçar as calças, expor o inchaço que ia começando nas pernas encardidas. O sapato furado expunha barro. O sapato tinha os saltos comidos de todos. Dando sorte e com sossego, mas com muita picardia, cara-de-pau e mão estendida, pingava alguma grana. Já se ganhava, eta meu Bom Jesus de Pirapora! Da miúda saía para a graúda e ia se bater lá na sinuca".

Dá pra encontrar esse tipos bem próximo do sebo de João Filho. Ali, ao lado. No bar "O COLON", em frente ao Forte de São Pedro. Vi um bêbado dependurado. Tirando um sono dentro da cabine de telefone. Uma ostra bêbada da Telemar. Quem já viveu pela noite enxerga Malaguetas, Perus e Bacanaço por aí. E João Antônio viveu tudo que escreveu; a "literatura tem ralar e não relar". Interessante.

Noutro dia bati na porta do Sebo "Cacareco". Encontrei "O lobo da estepe" de Hesse. Um Brainstorm quando se escuta Led Zeppelin pela primeira vez; desde "Demain"; uma experiência na vida; puta-merda. É isso o que se diz. Sem frescura.

Após ler o primeiro parágrafo de um livro, que está no post anterior, escrevi esse garoto:

COLAR DE OLHOS

"Um fantasma desprende-se do mar de cal branca, palita uma barreira de dentes e não passa. Ela endurece os muros de porcelana, mantendo os lábios grudados, que amolecem cada vez mais nos vapores de lúpulo.

Ela não desgruda, pois há suor de alfazema que escorre da virilha dos olhos azuis, as continhas de Oxalá. E ela agarra-se num colar no ritmo do afoxé bêbado, afivelando-se ainda mais no beijo na.bo.kov. E ali suga o sino do ouvido; dedilha com a boca embrenhando-se na barba-lixa só pra dizer: dá-me, dá-me.

O espectro se faz homem só de cabeça, flutua numa túnica de toalha, e a totosa acredita. Nem gostosa, nem Balzaquiana; de pequenos seios que já estão crescidos na segunda vez que se olha; jovem, totosa; é o que se diz ao vê-la mais uma vez, entre um gole de cerveja e o estalo que se dá na boca: TO.TO.SA.

O fantasma de lençol branco aproveita a abertura vencendo os dentes no instante do pedido. Ele derrete a língua sem cumprir a permuta; mostra-se vivo numa mortalha branca e vai embora, exibindo no peito mais dois olhos do Carnaval de Salvador".

Questões Pessoais, Joyce e Nabokov

2007-07-12T03:06:00.000-03:00

O tiozão rodriguiano, Nelson, após perder o irmão, relatou que na vida temos três ou quatro pessoas determinantes, e quando uma delas morre, uma parte de nós morre também. No hospital, lia "Capote" de Gogol para me manter acordado.

Parei. Iniciei Joyce e deixei pela metade. Após um mês da morte de meu pai, li "Cartas à um jovem poeta" de Rilke. E nesse emaranhado de intenções não cumpridas, parei por mais um tempo refletindo o último:

"Ninguém o pode aconselhar ou ajudar, — ninguém. Não há senão um caminho. Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranquila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade".

Ainda em casa, antes de levar meu pai ao hospital, escrevi em pequenos papéis e simultaneamente me repreendi por escrever fatos pessoais como se não estivesse ali; como se fizesse do sofrimento um laboratório. Escrevi, inconsciente, um parágrafo do que se passava. Um absurdo quase insuperável. Quase não me perdoei; me peguei escrevendo como um sonâmbulo. Não sei se era literatura. Não quis retornar a ler. Está lá.

Após 15 dias dias ou mais, sem pretensão alguma, me acalmei: viver impunemente sem deixar nada, além de matéria orgânica, seria um desperdício.

Continuei minhas leituras. Estou maravilhado com Joyce; bem como Dedalus ensina as formas de arte, estou no primeiro estágio quando se depara com o belo: no calor da emoção primitiva; no calor do impacto. Sem maiores teorias: estou maturando esse aforismo pessoal:

"Viver sem deixar nada, além de matéria orgânica, é o mesmo que viver impunemente".

Ohh! Que drama! Somos cheios; "ouro-de-tolo" de Raul Seixas aplica-se também. Irei fechar meu novo recomeço postando um exemplo de como se inicia um romance; uma síntese sonora que representa todo um contexto:

"Lolita, luz da minha vida, fogo de meu lombo. Meu pecado, minha alma. Lolita: a ponta da língua fazendo uma viagem de três passos pelo céu da boca, a fim de bater de leve, no terceiro, de encontro aos dentes. LO. LI. TA.".

Augusto, conduza Anjos

2007-05-18T01:25:00.000-03:00

É. Fiquei sem postar no blog. Algo aconteceu. Dessas fatalidades estúpidas que envolvem uma história. Foi isso. Uma queda. Um osso quebrado. Um coágulo e uma trombose arterial.

Que Augusto dos Anjos socorra essa ordem estúpida.

Chegávamos juntos. Os trilhos imaginados e construídos de olhos fechados; sintonia de conversa calada; podíamos ficar horas assim.

Se rápido, era humilde para que eu alcançasse as construções intelectuais. Indomável. Um paradigma insuperável que saiu de um quarto de pensão com um arame estendido que salvava a comida dos ratos. E se fez gente.

Recentemente, ganhou a única vaga concedida a cada ano: uma bolsa no FMI, escolhido entre vários especialistas em administração pública pelo Leviatã-mor. Uma só vaga por país. E ele estava lá, o meu amigo; seu maior legado. Dane-se FMI. Queria-me lá, para fazer carne-de-sol na janela em pleno inverno de Washington; e fez; viveu meses como Kerouac e telefonou-me puto sobre o preço dos cigarros, mas, muito feliz por ter ido pelos méritos aqui, do Brasil, prometendo-me que poderia melhorar as condições de financiamento para obras públicas; claro, ele foi colaborador da Lei de Responsabilidade Fiscal e tinha sonhos, por isso ganhou a bolsa no Fundo Monetário Internacional. Sonhava com um governo que reservasse mais dinheiro para o público, essencialmente, e não apenas para folha de funcionalismo e dívidas.

E assim, ano passado, mais um convite. Para Londres. Os gringos queriam saber mais sobre seu trabalho em novas modalidades de contrato de concessão para execução de serviço público; parcerias-público-privadas. E a Bahia configurando-se o primeiro Estado do país a tornar isso possível; pioneiro no Brasil. Um grande imbecil quis ir em seu lugar. E o governador atual barrou o convite. Eu sei de tudo. Contava-me os podres dos narcisos. O convite é claro, tenho a cópia aqui, em inglês; "to Costa". Depois apagaram a luz. Os beócios do governo, políticos do PT, terminaram com sua equipe e posto. E ele ficou em casa. Mandando todos à puta-que-pariu, pois, não era político e entrou por concurso público - 1º lugar, diga-se. Sem esperança e reconhecimento, em poucos meses estava fraco e suscetível a um acidente estúpido e fatal. Em casa.

Nesse rascunho torto, nessa ordem, "espero que o tempo entre nós não seja tão importante e o que realmente importe na nossa relação sejam os instantes e que o amor seja pleno e sereno... que nunca exista o vazio de caminharmos na mesma direção; se eu andar lento, que você me acompanhe, se eu andar rápido que você me alcance. Mas para que este vazio não ocorra é necessário que não lhe falte coragem nem desejo de correr e que sempre seja humilde de caminhar um pouco mais lento. Pai, é compartilhando os instantes comigo, seu Filho, é que você jamais se sentirá só" (José).

Eu te amo, cara.

Aconteceu na Barra: crepitar, perpetuamente.

2007-04-15T18:13:00.000-03:00

Num passeio para chutar latas invisíveis, encontrei um livro no chão. Chutar latas invisíveis é interessante, você não acorda a vizinhança e é visto como louco; ninguém lhe aborda, lhe pede dinheiro. Ali, na calçada, é apenas você e suas latas.

Após chutar uma grande lata de manteiga de padaria, encontrei um livro de 280 páginas; “Sob o olhar de Apolo”.

Não gostei do nome, mas, escrever um livro é difícil, pensei. Então recolhi o coitado; dei casa e atenção. Penteei seus cabelos, lhe perguntei seu nome e me respondeu:

“Quando se pensa em Atenas, o que se lembra não é o clamor do tráfego perpetuamente congestionado, nem o constante crepitar das brocas pneumáticas e nem mesmo o velho barulho dos cinzéis que desbastam o mármore pentélico...”.

É rapaz, pentélico e pneumático.

Essa pincelou do caderninho de palavras com “p”.

Está bem, continuei, como se isso não bastasse para presentear meu cachorro com um novo brinquedo além da camisa velha do puxa-estica; “deve ser ironia da autora”. Mas, não. O máximo que encontrei foram parágrafos como esse:

“Levantei os olhos. Não era o garçom tentando fazer-me abandonar a mesa do canto. Era um homem moreno e baixo, com roupas sujas e remendadas, uma camisa azul enxovalhada e um sorriso hesitante por trás do inevitável bigode.”

Agora, peço fôlego ao leitor.

Vejam a sucessão de criatividade: a editora da autora, Mary Stewart, é a mesma que publicou: Aconteceu em Veneza, Aconteceu no Tirol, Aconteceu em Salzburg, Aconteceu na Grécia, Aconteceu em Varsóvia, Aconteceu na Baviera, Aconteceu em Nova York, Aconteceu nos Alpes, Aconteceu na Bretanha, Aconteceu no Oeste, e finalmente, Aconteceu em Washington!

A noite foi trash. Tentei ler o livro inteiro, sério. Não julguei pela autora ou editora. De fato, me esforcei. Mas não deu: li uma zorra de pistas sem algum fluxo de consciência. Não havia verdade. Então limpei a mente com outra mulher, e logo em seu primeiro parágrafo ela me disse:

“Os olhos têm aquela expressão vazada de maldade inocente, de suprema condescendência, como dos ídolos talhados em ouro e prata à luz das tochas, indiferentes às cerimônias e ao borbulhar das paixões e sacrifícios humanos; a macia pele do rosto de dezenove anos incompletos transparece e crepita, mas não se deixa tocar e, se o faz, o seu tato é de borracha ou vinil, porque os jovens de dezenove anos incompletos são pequenas monstruosidades portadoras do aleijão psíquico, faltando pedaços como um ombro para se chorar, um olhar atento, o gesto brusco no vácuo do antebraço consolador; os lábios congelados na frase de Peter Pan "eu sou a juventude eterna!”, a mão perpetuamente brandindo a estocada final na passagem do tempo. Um adolescente é sempre monstruoso porque desumano, assim como um deus, assim como um anjo, assim como você, Robi”.

(Hell´s Angels, do livro “Animal dos Motéis", Civilização Brasileira - Massao Ono Editores); as palavras existem para todos, Mary; fazer literatura é que são elas: mulheres como Márcia Denser.

No Verbo21

2007-04-11T07:46:00.000-03:00

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O noivo alisou o gatilho, experimentou o peso, poderia atirar, e num comando tornou-se estático; um soldado de chumbo. O intruso não sabia que era intruso, apenas foi jogado ali. Enfiou a cabeça entre as pernas e sentiu o cheiro; urina. Um esguicho rápido amarelo-verde, pra lembrar que um bicho ainda estava vivo; pra amolecer as fezes secas e diminuir o volume do que ali já estava. E alguém se divertindo, sentindo-se bem em causar medo.
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Entorpecido, cruzou as pernas; amarrou-as com o lençol e desabou para trás. “Com as pernas cruzadas não escapo de mim mesmo. Filhos da Puta! Agora quero ver! Dei laço!”.
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Aumentou o volume do rádio. Fechou os olhos. Do lado esquerdo da cama, alastrava-se um riso baixo e pausado; “deve ser o rádio, é o radialista rindo da piada do ouvinte”. Puxou a coberta até a altura do ouvido. Forçou cantarolar a música, acompanhando o som familiar do rádio, com as luzes vermelhas aconchegantes, pra tentar dizer que não estava em outro lugar.
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Espremeu o primeiro refrão; “welcome to Hotel Califórnia, such a lovely place, such a lovely face”.

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Trecho do conto "Hotel Califórnia", que está no Verbo21.

Gratidão

2007-04-11T06:30:00.000-03:00

"Uma velha com Parkinson está sentada numa cadeira de plástico. O plástico está rachado em uma das pernas. Uma bolota de Durepoxi impede que a velha caia no chão. Bolotas mal feitas; talvez ela mesma tenho feito aquilo; e seu marido, ganhando 400 reais, querendo comprar uma geladeira nova, pois a da cozinha está podre, pingando rios de água; um navio enferrujado na cozinha.

Ela já tentou se matar duas vezes. Era vaidosa, sorria nas fotos. Depois da doença, quis morrer; tinha vergonha dos tremores. Ela sobreviveu às tentativas de suicídio. Hoje, parece conformada.Essa é parte da estória. E voltarei à ela.

Quero dizer que irei passar um tempo calado no meu blog de mini contos; tenho alguns sonhos pra realizar. E vou contar. Resolvi registrar algumas angústias; fim-de-ano é assim, sentimentos estranhos. Voltemos à estória. Uma velha com Parkinson, trêmula, sentada numa cadeira de plástico. Cadeira remendada. Um perigo. E a geladeira na cozinha está podre, pingando rios de água; um navio enferrujado.

Então você pensa: eles têm comida, ao menos. Tudo bem. E atenção? Reconhecimento?

Dos filhos, parece que apenas uma filha se importa; parece que apenas um neto consegue enxergar a cadeira; todos já passaram as férias ali, ganharam esperança, elogios, foram amados. Hoje fazem visitas obrigatórias. Desejam um feliz-natal hipócrita; a obrigação que a mídia nos faz lembrar; feliz natal; feliz ano novo, mãe. O senso comum é hipócrita e demagogo. É um interesse de consumo. Mas isso é outro assunto. Na casa da velha, o cupim comeu tudo. Só plástico resiste. E plástico rachado, remendado; um risco.

É assim, somos usados; o tempo engole nossos carinhos. A casa me parece pequena; o muro ridiculamente pequeno, transponível facilmente. Consigo ver o fim do terreno; as laranjeiras morreram. Só as flores resistem na cerca. A estante está podre. Eles não conseguem alcançar a última prateleira. Encolheram. As revistinhas estão lá em cima. O avô queria lê-las. A radiola não toca mais. Permanece como objeto de decoração. Somos objetos de decoração; velhos, figurantes. Feliz ano novo, pai. Feliz ano novo, mãe.

Então escrevo. Voltei pra casa. Prometi a mim mesmo que cuidarei de meus pais. Fiz promessas pessoais, ficaria melódico dizê-las. Vou comprar umas cadeiras novas, simples, baratas. Fazer um carinho naqueles cabelos brancos. Precisava registrar; dividir segredos com os leitores daqui. Escrever é cumplicidade. Dor dividida. E por aqui, revelei esse segredo.

Aos que passaram nele, Ana Paula Maia, a musa venal, escritora visceral, escreve-pensa muito bem, Tarantino mulher, prosa sensacional, maldita-estrela-guia; Claudio Eugênio Luz, professor, escritor, prosa sutil; nessa solidão de escrever, só falou quando gostou; Ivã Coelho, vizinho, em sua prosavulsa; um abraço, continuem vivos, sorte pra vocês.

Anderson Dantas, fonte de pesquisa; um poeta que diz o que a gente precisa dizer. É isso cara, apesar da província, sobrevivo. Aqui, táxi não troca 50 reais; quase ninguém tem 50 reais; essa grana não circula; essa grana esquenta poucos cofres; é canudinho; é nota enrolada pra cheirar cocaína. Nova Lei de Tóxicos; agora, usuário não será preso. Nossos filhos estão usando; só eles podem comprar cocaína, por isso humanizaram o usuário; agora são os nossos. Dostoiévski ainda está certo, mas, não temos Raskolnikov´s; os nossos matam porque gostam, talvez.

Um abraço ao editor Edson Cruz, onde dei a cara a tapa; um sonho realizado, esse, de ser publicado no Cronópios; uma língua mastigada, uma noite com Led Zeppelin e uma Sharon Stone de cabeça raspada; tenho que ficar em silêncio, retido; pensando nos amigos que aqui passaram. Aos meus amigos pessoais, caras, estamos num Teatro dos Vampiros; o Vento do Litoral vai levar esse merdaçal embora. Desejo esperança e sorte. Desejo realizar uns sonhos possíveis.

Abraços,

Salvador, 31 de Dezembro de 2006".
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Eleger amigos literatos é complicado. Fico com os gratuitos (lembrado por Joca Terron, sobre a última entrevista do chileno Roberto Bolaño).

Não faço tipo de nada. Mal conheço esse dois escritores. Quero dizer que esse foi o último post do meu extinto blog. "E ainda dizem Feliz Ano Novo", editado mais uma vez, inicialmente publicado no Overmundo. Percebam os cortes que fiz; cortes necessários: muita besteira-verborrágica. Não tive, e não tenho, alguma pretensão comercial em me expor; foi desabafo e gratidão. Faço questão de reeditar por aqui.

Alguns sonhos possíveis foram realizados: cadeiras novas.

Retornando

2007-04-11T00:59:00.000-03:00

“Já comentei, logo que recebi o texto do Diogo, que a escrita dele tem muito da de Bukowski. O texto não tem rodeios, é direto e a relação que se estabelece entre os três personagens, que estão à procura de diversão ou de nada mesmo, é fugaz como a maioria que se estabelece neste contexto mesmo. Nada de pieguice, nada de transbordamentos. Só umas peças removidas e carne”, (Janaína Calaça do blog Civilizados, sobre o conto "Mastigando Línguas");

“Leia tudo que cair em suas mãos”, (conselho de um amigo literato escritor de Santos-SP);

“Pra começar: não se ache escritor”, (o super-ego).

Isso mesmo, se dizer escritor, pra quem começa, é desejar ascensão social no país de analfabetos funcionais; tentar parecer o que não sou seria ridículo. Nem gosto de falar sobre isso, pois tenho várias limitações; inclusive sobre qualquer assunto que envolva: mercado editorial, panelas, inveja; sou daqueles caras legais que sempre se fodem.

Esse é o lance: engrossar o pescoço, ler mais e falar menos: em geral, o blog funciona como diário. Aqui será temático, livre, e por enquanto, um concentrador dos meus contos publicados.